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Il marchait vers le Ponant. Une jambe plus courte que l’autre, sa hanche avait pris l’inclinaison des sentiers de côtes, une vie entière penchée dans la même direction. Elle le suivait, instinctivement, à distance, depuis des semaines déjà. Il savait, sans se retourner, que quelqu’un happait sa trace. Le sel avait gravé ses rides, le vent marin taillait encore sa silhouette comme on sculpte une figure de proue. Sa démarche claudicante, loin de l’amoindrir, donnait à son pas la régularité d’un métronome obstiné — comme si toute la côte, de falaise en crique, battait au rythme de sa hanche faussée. Elle, derrière, se fondait dans le paysage. Ses yeux s’étaient accoutumés à son dos voûté, à la houle de ses épaules qui se balançaient au gré de la pente. Elle ne savait plus très bien pourquoi elle l’avait choisi, lui plutôt qu’un autre, pour objet de sa filature muette. Était-ce sa solitude farouche ? L’allure d’un homme qui porte un secret au creux des côtes ? Ou bien ce quelque chose