MidoriNoKaeru

L'homme-poussière L’homme-poussière parcourt les contrées arides, Sur ce pays ses yeux se posent avec plaisir, Il connait les secrets des dieux impavides, Seul le vent froid des terres stériles peut le saisir. Il emprunte la vieille route des sables gris, Serpentant sans cesse à travers le paysage, En contrebas des dunes, parsemée d’éboulis, Et jamais il ne souffre de l’absence de passage. De ses doigt longs et fins il ausculte la roche, Fendant l’air bleu azur, le faucon est en chasse, L’homme-poussière entend résonner les cloches, De la ville ensablée où l’ennui trépasse. Il franchit la porte millénaire en sifflant, Tout lui est familier et pourtant si étrange, Ces odeurs d’épices et de miel ou de safran, Cette femme qui le frôle, au doux parfum d’orange. Il se dirige vers le centre de la cité, Un souffle pur faisant frémir le linge blanc, Sur le parvis du temple aux colonnes marbrées, Il se délecte du récital des croyants. Il se laisse envahir par l’ivresse

L'homme-poussière L’homme-poussière parcourt les contrées arides, Sur ce pays ses yeux se posent avec plaisir, Il connait les secrets des dieux impavides, Seul le vent froid des terres stériles peut le saisir. Il emprunte la vieille route des sables gris, Serpentant sans cesse à travers le paysage, En contrebas des dunes, parsemée d’éboulis, Et jamais il ne souffre de l’absence de passage. De ses doigt longs et fins il ausculte la roche, Fendant l’air bleu azur, le faucon est en chasse, L’homme-poussière entend résonner les cloches, De la ville ensablée où l’ennui trépasse. Il franchit la porte millénaire en sifflant, Tout lui est familier et pourtant si étrange, Ces odeurs d’épices et de miel ou de safran, Cette femme qui le frôle, au doux parfum d’orange. Il se dirige vers le centre de la cité, Un souffle pur faisant frémir le linge blanc, Sur le parvis du temple aux colonnes marbrées, Il se délecte du récital des croyants. Il se laisse envahir par l’ivresse