Humains

Il y a beaucoup de cons, c’est une vérité

Qui fait bien mal au cœur, nous enterrera tous.

Quand un enfant se meurt, c’est notre mort qui glousse.

Et se moque de nous avec obscénité.

Ce petit corps brisé, c’est notre vanité

Qu’un vieux soldat pervers assassine et détrousse.

Ce qui, finalement, nous unit est la frousse,

Un symbole commun, marqueur d’identité.

Les dieux de notre espèce ont égaré l’espoir

Qui les faisait tenir, sanctionnait leur mission,

Donnait à leurs efforts un sens, une innocence

Qui n’est plus qu’un cadavre auréolé de noir.

Ils se sont suicidés face à l’aberration

Qu’est devenu l’humain, cette folle indécence.