ArwenGernak

L’Abeille.
A Francis De Miomandre.
Quelle, et si fine, et si mortelle,
Que soit ta pointe, blonde abeille,
Je n’ai, sur ma tendre corbeille,
Jeté qu’un songe de dentelle.
Pique du sein la gourde belle,
Sur qui l’Amour meurt ou sommeille,
Qu’un peu de moi-même vermeille,
Vienne à la chair ronde et rebelle!
J’ai grand besoin d’un prompt tourment:
Un mal vif et bien terminé
Vaut mieux qu’un supplice dormant!
Soit donc mon sens illuminé
Par cette infime alerte d’or
Sans qui l’Amour meurt ou s’endort!
Paul Valéry (Recueil Charmes)

L’Abeille.
A Francis De Miomandre.
Quelle, et si fine, et si mortelle,
Que soit ta pointe, blonde abeille,
Je n’ai, sur ma tendre corbeille,
Jeté qu’un songe de dentelle.
Pique du sein la gourde belle,
Sur qui l’Amour meurt ou sommeille,
Qu’un peu de moi-même vermeille,
Vienne à la chair ronde et rebelle!
J’ai grand besoin d’un prompt tourment:
Un mal vif et bien terminé
Vaut mieux qu’un supplice dormant!
Soit donc mon sens illuminé
Par cette infime alerte d’or
Sans qui l’Amour meurt ou s’endort!
Paul Valery

                                       
                                         Chapitre I
La faim tenaillait nos estomacs. Pauvre mais point stupide, je comprenais, aux visages graves de mes parents, que la situation ne s’améliorerait pas en un tour de magie. Sans instruction mais dotée de bon sens, illettrée mais non vulgaire, je rendis visite au curé, comptant sur ma détermination à sortir de la pauvreté maudite qui s'était abattue sur notre foyer. Moi, d’habitude réservée, je comptais bien ne pas y aller par quatre chemins. C’est donc,  l’honneur en poche et le regard impassible que je franchis la porte de l’église Saint-Vincent. Me signant rapidement, accomplissant ma génuflexion tout aussi vite, j’occupai un prie-Dieu. S’il fallait me reconnaître une qualité, je jetterais sûrement mon dévolu sur la patience. J’attendis longtemps, plo

Prologue
                                   En grande pauvreté ne gît pas grande loyauté.
                                                                                                                                                                    (François Villon)
Quelque part en France, janvier 1186
L'hiver cingle la campagne comme une faucheuse impitoyable. De jour en jour, la nourriture diminue. De la fenêtre de ma chambre, je peux voir le château. Ses toits sont blancs, et pourtant une fumée riche s’échappe des cheminées. A sa gauche, l’église pointe son clocher vers le ciel, comme une lance d’un guerrier, contre ce carcan gris et menaçant. Quelques corbeaux planent au-dessus des bois à la recherche d’une proie. Quelque part, les pleurs d’un bébé. Sans doute la faim ou la maladie. Depuis deux mois, les vieux et les jeunes tombent comme des mouches. Même si le jour est déjà levé depuis plusieurs heures, peu de pas résonnent sur les pavés. Le sile

Immatérialité des mots actes  sanglants la vie flagelle écorché l'humain s'efface divin pantin récite versets mauvais aloi le feu étiole l'âme les tripes s'encanaillent corps coquelicots exsangues une rue ruisselle pourpre l'innocent s'immortalise des badauds bâillent des tirs sifflent justice fantôme une femme pleure des familles s'endeuillent Allah n'est pas grand marionnettiste Akbar ses fils jouent un drame l'occident lance dans le flanc jour ordinaire couteau et boucherie fumet halal à l'ail au bar l'humanité ne veut se côtoyer qui es-tu mon frère mon assassin ma déchirure Allah héla et Lee est là la lie d'une vie pissant sur le bitume moi je rêvasse vers et rimes