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Similar Deviations
These results appear less relevant than we'd like. While we're working on improving More Like This, you can help by collecting "Still the Same Girl (first Draft)" with similar deviations.
Grandpa was always the one to do things
-with his own hands.

He built his house,
our playhouses, tepees and dream castles
-everything-
with his own hands.

Age 70 he was still climbing our roof,
(the one of the real house)
repairing it,
with his own hands.

So the worst thing
     the worst thing
     the worst thing was

when he had to watch our hands
-we all had come to help-
tend to his beloved garden
while his hands could do
                         -nothing.-

The worst thing was
when he died
-on the inside-
saying

'I am so useless.'

And I wished,
               and I wished,
                              and I wished...

he would just do something,
     something small,
     something tiny
     -anything-
     with his hands,

as a sign that he was
still there,
still grandpa,
still alive.
This one is for my grandpa Horst. He died more than a year ago.
I have been wanting to write about my grandpa - actually both my grandpas - for ages. But now it happened while I was writing the answer piece for this piece by OHiNeedTea: Dying like a dog (It's a must read. Go read it if you haven't yet. Seriously.)

Thank you guys for all the :star: and lovely comments!!! I can't keep up with thanking everyone for the :star:, but there are still very much appreciated :heart:
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Ich hab mich dafür aufgegeben,
Dass dein Flügelpaar verheilt.
Verlernte Fliegen - und mein Leben
Hat das Meer und mich geteilt.

Ich habe sogar Gott verzundert,
Teufel aus dem Staub getanzt
Trotz all dem staune ich verwundert,
Dass du wieder fliegen kannst.

Der Himmel zerrt an deinen Füßen,
Angst verfeinert dein Gesicht
Und lässt mich für das Gute büßen:
Deine Hand hält meine nicht.

Wie könnte ich dich gehen lassen,
Dafür liebe ich zu sehr.
Wenn deine Leiden jetzt verblassen
Wiegen meine doppelt schwer.

Die Schwingen sind mir abgestorben,
Meine Hände schenkten Trost
Und haben deinen Hals umworben,
Weil du unser Glück bedrohst!


Am Boden halten starke Arme
Deine Flügel fest wie einst.
Erlaubst du, dass ich mich erbarme?
Kümmert es dich, dass du weinst?
Im Gegensatz zum Gedicht Puppenglanz und Scherenschnitt, zu dem :iconroth-fuchs: ein Bild kreierte, habe ich diesmal einen Text zu einem ihrer bereits existieren Bilder geschrieben. Was relativ häufig passiert, da ich ihre Bilder sehr inspirierend finde. Zusammen ergeben dieses Text-Bild-Konstrukt welches sie und ich aufbauen, eine kleine Geschichte. Wie bei "Puppenglanz und Scherenschnitt" spricht, bzw. denkt und handelt hier der männliche Protagonist Blatalamus (Der Name setzt sich aus dem Blatt von Blättterklingen und der Schaltzentralle des Gehirns dem Hypothalamus zusammen. Was natürlich extrem offensichtlich ist und jedem schon beim ersten Blick klar war^^)

Hier das Bildpendant von :iconroth-fuchs:
[link]
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You are the mass,
the majority,
the group.

I am the lone creature of difference.

You think the single thought
of the hive mind.
Because your strength is unity,
conformity is what you seek.

I seek the aberrant thoughts of innovation.

You despise
aberrance
irregularity
unconformity
difference.

I embrace
variety
tolerance
change
and an open mind.

I am what you are not:
the non-group
the un-conventional
the in-dependent
my own self made individual.
This poem was inspired by the poem Independent by =SpriteBlayde

I finally managed to create a counterpart of this: All Together Different. While "Frozen Hive Mind" was about the differences and problems between group and individual, All Together Different speaks about bringing those two things together, creating a group as it should be.


Deutsche Version dieses Gedichts (German Version): Erstarrter Schwarm
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Abends spät, da klopft es leise,
Gandalf war’s, der Graue Weise.

„Frodo, Lust auf einen kurzen Flug,
Auf Adlers Schwinge, schnell genug?“

„Warum soll ich heut Nacht denn fliegen,
Wo auch im Bett ich könnte liegen?“

„Um Saurons Ring schnell zu vernichten,
So spar’n wir uns gar viel Geschichten.“

So flogen sie zum Schicksalsberg,
Sahen weder Ork noch Zwerg,

Ließen dann den Ring reinplumpsen
Hörten laut des Berges Rumsen,

Danach, sie flogen wieder heim,
Welt retten kann so einfach sein.
In allergrößter Hochachtung vor diesem großartigen Werk, das ein ganzes Genre begründet hat ... aber nichtsdesto trotz einige kleinere Logiklücken aufweist. :D


P.S.: Ich weiß, dass ich nicht der Einzige - und schon gar nicht der Erste - bin, der auf diese doch geringfügig unspektakulärere Möglichkeit gekommen ist, wie man den "Ring, sie zu knechten, sie alle zu finden, ins Dunkel zu treiben und ewig zu binden“ auch hätte loswerden können. Aber zumindest ist es das erste Gedicht zu diesem Thema... :boogie:
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"Erzähl du doch mal was über dich"

Ich weiß nie was ich darauf erwiedern soll.
Mein ganzes Leben hab ich so viel gelogen,
hab so viel gesagt und getan,
was alles nicht ich selbst war.
In dem ganzen Durcheinander hab ich mich verloren.

Wie sollen andere mehr über mich erfahren,
wenn ich mich nicht mal selbst kenne.
Tag für Tag, mit jedem Atemzug,
werde ich durchsichtiger.
Ich fühle mich wie Papier.

Ich bin ausgemärgelt,
wie zu wenig Butter auf zu viel Brot verstrichen.

"Hi, schön dich kennen zu lernen. Wer bin ich?"
/
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Egal was wir in unserem Leben tun,
egal welche Entscheidungen
wir "richtig" oder "falsch" treffen,
egal wie wir aussehen oder sind,
das Leben geht weiter.

Irgendwie, auf Umwegen oder Abwegen,
es sucht sich auf jeden Fall seinen Weg.
Ob Scheitern oder Aufstieg,
ob gut oder schlecht,
das Leben geht weiter.

Bis wir uns entscheiden
es zu beenden.

Der noch so kleinste Tropfen,
kann das Fass zum überlaufen bringen.
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How to become a writer:
        Take a pen. Write.

How to stay a writer:
        Take a pen. Write. Don't stop.
        Be stubborn as a mule.


There are those days when all your good words hide in your left sock and refuse to come out -
and even if they do, they smell like old fish and skunk after a messy rendezvous.

You write.. Delete!
You write... Delete!
You write, write, write
        ...and edited out the whole chapter later.

Be stubborn, write nonetheless. Use those other words you buried in the drawer with the socks you never wear cause they are
               shallow,
                           ugly,
                                   and littered with holes.

Never mind, you still can stitch the mess together and dye it a beautiful colour later.
Just make sure those ideas in your head get caught in your messy fishnet of ugly socks first.


And edit it, damn it, edit it!
Edit it, before you dare hitting any publishing-buttons.
No one wants to read ugly, smelly socks after all, even if they've got precious ideas inside them.

Remember:
Your pretty socks were nothing but dirty sheep wool
before someone put some serious effort into them.

Be cruelly honest with yourself:
If there is nothing in your fishnet of ugly socks,
                             throw it away!

No amount of editing can fix this.


Be open to critique,
        but don't let it drown you.

A critique is a valuable opinion,
        but so is yours.


And read.
Read, read, read, read, read.

Cause how do you want to
                             catch precious ideas,
                             adorn them with beautifully spun words,
                             and dye them in metaphors,

without ever knowing what
                                    an idea,
                                           a metaphor,
                                                       a word
                                                                 is?



But the most important thing is that you write.
Take a pen, write, and don't stop.
Inspired by =SpiralingSpontaneity's wonderful poem they don't know everything, either.
and also by the many "How to become a writer" pieces written by a whole bunch of skilled writers.

*I obviously took a liking to fancy formatting recently*
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In case I seem strangely absent:
Please go after me and ask me how I am.
Chances are I am awfully lost.

Might be I am just busy
- lucky you, lucky you -
but please be prepared for an ugly truth.

I am likely to
                   spill
                       it
                         all
                           over
                             you,
                         once asked.


Then listen.
   Give me the feeling you understand
   - but don't use those exact words, they have been overused -
   and please don't give me tips on what to do – not yet.

Hug me if we are close
   - both in space and emotionally. -

Whisper to me:

   It'll be ok, it'll be ok,
       this is just temporary.

   This is not your fault,
       you can't change it now,
           and you don't need to either.

   You are strong,
       and pretty,
           and worthy,
               and anything good.
                   God loves you.



Listen to the story again
   - from the same or another perspective -
   pretend I haven't said this 100 times before.


Listen.
     Ask questions so I can talk more.
Listen.
     Let me find my own solutions while talking.
Listen.
     Explain them to me if required.
     Insert tips here, if fitting.


Listen to my thank you and take a big hug.
Retrieving lost sheep is hard work.
This was inspired by bloodawni's wonderful poem Tips on Getting Me Through a Crisis.
I found it a wonderful idea to have some kind of "instruction" on how we want to be treated in case of a crisis.
Treat others as you want to be treated it good, but treat others as they want to be treated is even better.

Thus I would like to invite all of you to follow her wonderful example to write a piece about how you want to be treated.

Find more Crisis plans here .

Edit: Check out this Journal about writing your own crisis plans and get featured with contributing yours: Emergency - We need your crisis plan
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Rette sich wer kann!
Keiner ist sicher
vor der garstigen Klaue
des Missverständnisses.

Doch wohin nur wohin?
Kein Kommentar,
kein Satz,
kein Wort
ist so genau
das er nicht
von einem unruhigen Geist
missverstanden werden kann.

Meine gewohnten Wortwerkzeuge
erscheinen plötzlich so stumpf
so unpräzise und grob
es scheint ich könnte nur daneben treffen.

Personen, denen ich meine Hand entgegen strecke
schneiden sich an meinen scharfkantigen Fingernägeln
als wären es gegen sie gerichtete Spitzen.

Stumm schließe ich den Mund.
Entschuldigungen murmelnd
ziehe ich meine Hand zurück.
Leider nach wahren Begebenheiten...
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