[08editing][to Elvis Pompilio]


Je suis revenu de loin, un voyage de rien, un désir de quatre lettres, un peu à mes yeux, une ombre qui doute de la voie, un pluriel sans conjugaison.

Un long périple, une escale perdue au fond du monde, un trou noir vers quatre heures du matin. Ça frise la mort cette aube là.

Je cherche à tâtons mes draps de lin blancs, des pissenlits, une odeur. Je cogne au vide; la présence de l’oreiller s’évapore.

C’est un monde sans son, un électrocardiogramme totalement plat, une défaillance dans la région du cœur. La végétation luxuriante m’étouffe.


Je me désabuse, l’œil en coin. A l’intérieur ça sourit comme un malin. Je tire à mort, des images et des mots, l’impression se fait lente. Un trop de sombre, un peu de rose sur la corolle des nuages, un trait léger à l’oeil, sans fin, parfums et epices, je me tourne à noir.

Je te faxe d’ici des désirs en désordre. Je condamne toute technologie. Les clés n’ouvrent plus aucune porte. Quelle heure est-il à ta montre ? Ce tant, ces questions qui étirent nos distances. Kilomètre pointé, borne zéro, une étrange rumeur prend forme au bord de l’eau.



En contrebas du lac, un homme à mains nues, cueille les fleurs des hortensias. Elles sont bleues et blanches, s’étendent sans fin de par les champs. D’ici quelques heures, il ira à la ville les vendre aux temples. On dansera, on frappera les mains. Il y aura des sourires et des encens. Les petits singes de la montagne tairont leurs cris. Le jour, sans aucun doute, se lèvera.


©yrilberthaultjacquier&ledl2008