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36,379 Deviants Online

Devious Journal Entry

Sat Mar 19, 2005, 6:07 PM
Como duele quererte como te quiero...... (Federico Garcia Lorca)
Siempre me pasa lo mismo

De que me vale quererte tanto
Si después de la madrugada que desprendes con  dulce rocío
Destrozas los coloridos capullos de tu propia creación.
Se que los pisas sin notar su existencia
O si la notas, no es tu intención
Pero igual, aniquilas sobre mi pecho el fruto de tus actos momentáneos.

De que me vale quererte tanto
Puesto que sin detenerte a pensarlo
Desgarras este cielo estrellado de  querencias infantiles
Y entre ellos te llevas mis ánimos, mi fuerza y mi razón

La felicidad es como la riqueza... esta mal distribuida
  • Mood: Mortified
  • Listening to: Pastora, astor piazolla, velvetina de Miguel Bosè
  • Reading: Te llamarè viernes
  • Watching: a very long engashement

Hmmm

Journal Entry: Mon Mar 27, 2006, 10:15 AM
Well it's been, what, almost a full two years since I've been here? I think I'm over what ever upset me all those months ago, so...hopefully I'm back and will upload some artwork. When I have my book handy.

FORSAKEN
:iconshorelle::iconmoiraine:

CSS by sedART & petercui

Aviso de emergencia

Thu Oct 21, 2004, 12:18 PM
Otro escrito para una posible fotografía. Lamentablemente últimamente no he publicado ninguna fotografía. Estoy falta de tiempo, o más bien de ánimos e inspiración. Por alguna razón últimamente todo sale por el lapiz y el papel.

De nuevo sola en un "puzzle" de ideas inconclusas
Sospechas, miedos, sobras de recuerdos alarmantes
Regresas,  con la mirada perdida y la mano en el bolsillo.
Y con tu llegada la  ilusión  se dispara desafiante
El "target" YO.
YO, y mi inocente deseo.

Ineludible es el germen de la curiosidad.
De la búsqueda con los ojos vendados.
Los pasos se sienten livianos,  se vuelven alados
Mientras que la  cabeza pierde el contacto con la razón.
Un motín formado por la guerrilla emotiva.

La luz de alarma, la sirena, se encienden
Dando su aviso de fuego en el sótano del  inconciente
Sospechas, miedos, sombras de recuerdos alarmantes
Luchan por hacerse paso y apagarlo.
Alguien ha entrado a destruir el archivo
La destrucción de la evidencia
El comienzo del olvido

Hoy regresas, definitivamente regresas.
Se han activado las sirenas de emergencia
Pero entras tranquilo, por la puerta ancha
Con la cabeza en alto,
Con el paso sosegado,
La mirada perdida,
Y la mano en el bolsillo,
Del blanco pantalón de lino.

  • Mood: Mortified
  • Listening to: Carmina Burana, As de Copas, Magenta (Bushido)
Bueno, últimamente tengo muchas cosas: trabajo, una monografía de mi hermana que tal parece me fue asignada a mi, mi investigación sobre el tango en el Buenos Aires de los años `20-`30 ( tengo que agradecer a Federico Balducci, por ser mi apoyo y cómplice en este proyecto), en fin muchas cosas. Sabes Federico, en mi búsqueda de ese pasado que no me pertenece, pero en el que me trato de adentrar, husmeando las paredes húmedas del pasado. Me han entrado unas ganas increíbles de ponerme una falda color gris debajo de la rodilla, unas medias gordas largas color piel, unos zapatos cerrados de tacón alto y recogerme el pelo con un sombrero pequeño color negro y salir… salir en barco al Buenos Aires que buscamos, ese del arrabal y del viejo tango. Borges dice: “ El tango hacia su volunta con nosotros y nos arriaba y nos perdía y nos ordenaba y nos volvía encontrar.”

Otra cita pero esta vez no se de quien: “El tango era la inspiración y la fatalidad. Su música no acompaña ni protege, incita y desenvuelve. El tango empuja, bordea los abismos.

Así que lo que me he dedicado es ha hacer proyectos simples. Son escritos que simplemente narran un instante o unas horas, no es un cuento, no es nada, solo un ejercicio narrativo. La intención es practicar las técnicas narrativas para mantener interesado al lector independientemente lo que diga es importante o no. Mejor dicho, no es lo que digo sino como lo digo. Aquí esta mi primer escrito.

*****************************************************
Balada para un Loco
Astor Piazzolla y Horacio Ferrer


Las tardecitas de Buenos Aires tiene ese "que sé yo", ¿viste?.
Salís de tu casa, por Arenales; lo de siempre, en la calle y en vos...
Cuando de repente, de atrás de un árbol, me aparezco yo...


****************************************************

-Tienes puesto el cinturón de seguridad?

      Me preguntó un tanto distraída mientras encendía el cinturón de
seguridad. Yo acababa de ponérmelo, pero aproveché su pregunta para
cerciorarme de que nuestros pasajeros traseros estuviesen bien amarrados a
su asiento.

      Los miré y sonreída les guiñé el ojo al notar de que los dos
angelitos estaban debidamente acomodados. Así que, convencida que todos
estábamos listos me relajé a la de vez de que buscaba con los ojos donde
estaban localizados los cds.

      Dos misiles procedentes de lados contrarios se dirigen en busca del
mismo "target". ¡Los Cds, la música, el gran botín de guerra! Dos cds
diferentes salieron disparados  tratando de llegar a la meta deseada. Pero
unas voces más potentes gritaron: "¡Lola!" Los dos cds que se preparaban
para luchar por el trono musical fueron sometidos a obediencia ante tal
petición.

      Mientras partíamos a favor de Luquillo comenzamos la travesía entre
inocentes voces alegres y que intentan seguir la canción sin conocerla a la
perfección y definitivamente en total ignorancia de su significado, lo que
presagiaba la algarabía de un divertido viaje a algo no tan divertido, o
mejor dicho NADA divertido.

      El lugar en donde mi amiga vive acompañada de sus dos hijos en una
apacible residencia terrera es un lugar de procedencia humilde, en lo
absoluto lujoso. Un lugar sencillo en donde puedes encontrar de todo, desde
el personaje más pintoresco parecido a una caricatura de esas que se dibujan
por "par de pesos" en los parques de atracciones y por las que los turistas
mueren, hasta el más común de los seres sin trascendencia.

      Hay que tener mucho cuidado al salir del barrio en carro, no se puede
ir a grandes velocidades puesto que el queso suizo que utilizan para
pavimentar la calle es el de peor calidad. Pero lo más curioso del asunto es
que la casa de Glenda es recinto de descanso, al menos así me siento cuando
paso algunos días allá, con su familia y amigos. Cuando entras en su
residencia sientes como  el tiempo corre de otra manera, ni para adelante,
ni para atrás, ni tampoco se queda  estático, es simplemente otra manera.
Allí, en ese recinto de muñecas de porcelana, es  inevitable relajarse y
reírse un poco.

       De todas maneras, ya íbamos en camino hacia Luquillo, mientras
sonaba "Lola" una y otra vez, mientras los chicos disfrutaban de un ritmo.
Poco a poco, entre cambio de música,  conversaciones, bromas, muecas, la
carretera despejada, algunos peajes el Camry verde pasó de ser automóvil, un
vehículo de transportación, a una especie de cápsula móvil, un pequeño
mundito dentro de otro más grande y mucho menos acogedor y mágico. Y de ese
modo continuamos en búsqueda de mi carro.

       El cd player tocó la música de Tiziano Ferro, el track numero dos:
"perverso". A mi amiga le encanta, a mi también y tal pareció que a los
chicos también pues bailaban moviendo sus brazos al comas de la música.
Surgió la broma..

-       Tiziano Ferro tiene la boca más sexy del planeta. Dije yo con voz
convencida, que más que expresar una opinión parecía un dato que compartía
para conocimiento de los demás. De ahí partió la guerra de la nada.
Estupidez a estupidez, de esas que se pelean cuando se bromea entre amigos,
y mientras la música cambiaba, "tardes negras", "del baño al aeropuerto".
Pero al llegar "no me lo puedo explicar" mi stamina bajo gradualmente hasta
quedar a  mínimos.  Si, lo admito  alguna vez te pienso pero no me tocas
más. "Solo que pensaba lo inútil que es desvariar y creer que estoy bien
cuando es invierno pero tu no me das tu amor constante no me abrazas y
repites que soy grande me
recuerdas que revivo en muchas cosas..."

Como las cosas pueden llegar muy dentro sin que uno se de cuenta. Glenda
sabe como las cosas me afectan y decidió cambiarla. Pero lamentablemente a
la hora del cambio su sucesora tampoco  no fue la más adecuada. "Aprendiz"
de Alejandro Sanz, menuda elección. "Nunca pensé que te vería remendando mis
heridas con jirones de tu piel".  Así que los ánimos fueron poco a poco
bajando. Los chicos se durmieron, y como a poco la contaminación, el bióxido
de carbono y lo peor de todo, los ánimos   fueron desintegrando aquello que
parecía impenetrable.

Pronto cada cual se ajusto a su ventana. Glenda a conducir aunque se que
realmente en su cabeza se había ajustado el piloto automático y su mente
divagaba por recuerdos y esperanzas casi marchitas por la espera y la
desilusión. Yo giré mi cabeza al lado contrario dando la espalda
casi a 120 grados de mi amiga, dedicándome a mirar por la ventana la paleta
de color de distintos tonos de verde  que rodea la autopista de Humacao.

Pensando en mil cosas a la vez, y por pensar en mil cosas a la vez realmente
no se piensa en ninguna completamente, pasó por mi memoria muchas escenas de
las conversaciones que tuve con Juan luego de que cada cual tuviera que
tomar su camino, uno por elección y el otro porque se cansó de esperar en la
intersección de sus vidas el regreso que nunca ocurrió.

Los chicos despertaron, como niños pequeños al fin las canciones románticas
les provocan una reacción nauseabunda, solicitaron a gritos que "lola"
volviese a sonar en la radio, y así fue. "yo voy por mi camino, tu tienes tu
destino, mi vi`a va pa`lante si estas o no conmigo..."   Nuevamente "lola",
"Lola", "LoLa", "lOlA" como si fuera
pajaritos de esos que aparecen en los muñequitos cuando le golpean la cabeza
a alguien. "No me llames Doloreeeeeesssss"

       A pesar de que las condiciones que primero se prestaron para una
atmósfera festiva, ahora no parecían tener ningun efecto al menos en los
pasajeros de al frente. Cada cual enserada en su pequeña cápsula de
pensamientos deformados.

       Miraba cada pedazo de paisaje que se me presentaba justo delante de
los ojos, el suelo pavimentado color negro, las valla de seguridad color
gris blanquecino, las franjas blancas que parecen competir con nosotros por
llegar a una meta imaginaria, se ven graciosas y libres según el movimiento
de 60 millas por hora de nuestro vehículo, todos estos detalles componen un
camino que interminable, sin comienzo ni final que nos acompañará hasta que
nosotros queramos. El Sol se ha dado cuenta de que solo le faltan algunas 4
horas laborables, y feliz de ponchar el fin de su jornada se dedica a
trabajar en los detalles dando distintas pinceladas de luces anaranjadas,
amarillas, cremas, azules, blancos y rojos creando la perfecta iluminación
para una sesión de fotos. Al menos, eso pensé cuando miraba las pocas casas
que se veían dibujadas en la distancia.

       De buenas a primeras siento que el viento que antes tenía las
puertas cerradas a nuestro mundo corre desembocado, el pelo que de por si no
lo tenía bien peinado comienza a comportarse voluntariosamente, golpeando
con su látigo de fuego mi piel. No le doy mucha importancia, saco la  mano
para poder sentir como él, con un juego feroz, empuja mi brazo hacia atrás
mientras descontrola la conducta de mi pelo y mi ropa, que de por si nunca
se ajusta a la perfección a mis deseos.

       Miré a Glenda y me pregunté a mi misma en que pensaba. Ella tenía
este único ristus meditativo que me provocaba mucha curiosidad. Supongo que
ella leyó mi interés en el rostro, comenzó a hablar de su tema favorito:
Gus. Gus, Gustavo, un hombre que no merece ni que escuche en los labios
húmedos y carnosos de mi amiga, quien inevitablemente lo pronuncia con voz
melancólica, una voz entre la alegría, la frustración y la tristeza, un tono
que solo se entiende cuando has escuchado esa historia patética de
seducción, engaño y amor marchitado. Lo pronuncia sintiendo cada letra como
si fuera la ultima vez que acaricia la vibración producida por el sonido que
nace en lo más profundo de su pecho, que viajó placidamente desde su memoria
hasta su diagrama y lo envía  como telegrama a sus labios.

       Yo es que la entiendo, pero a la vez  no la entiendo. Una mujer muy
guapa que ha sufrido la vil traición de saber que el amor de su vida se casa
con otra siendo aun su novio. No se  como  todavía tiene la capacidad de
pronunciar el nombre de su verdugo con la inocencia y el amor que los niños
guardan por sus padres sin importar si les hacen bien o mal.

       Me contó lo que pensaba, miles de ideas que en teoría suenan
hermosas que pero no tienes más destino que proveer un minuto de fantasía a
su vida.  Creo que por eso nos entendemos tan bien. Las dos somos dos niñas
que recogemos flores con los ojos cerrados en un rosal salvaje. Dos ilusas
que vivimos a base de sueños, y fantasías que solo caben en nuestro mundo
ideal.

       "... enamorá de to' el aire que tiene el paseo de aquí hasta tu
casa. Con lo bien que se esta tumbå en la terraza...". Suena el track numero
7 de un cd que solo esta destinado a que se escuche una canción. Perdí el
contacto con la realidad al escuchar esa frase. Por instinto pulsé el botón
para rebobinar la canción. Esta vez subí el volumen "enamorá de to' el aire
que tiene el paseo de aquí hasta tu casa." Perdí noción del tiempo, la
imagen de un recuerdo pedido despertó de su hibernación para desfilar con
gracia frente a mi. Maleta en mano, ropa de invierno en la otra trato de
tranquilizarme antes de comenzar un largo viaje de 8 horas que conduce a la
ciudad de mis sueños Madrid. El Madrid de mis amores y mis más frustrantes
sentimientos. El viaje desfiló por mi memoria sin perder detalle mucho más
rápido que las líneas divisorias en la brea. Los libros en la mano, la
comida asquerosa de los aviones, la copa de vino tinto que el motivo de mi
viaje una que me enseño a tomar y que en aquel momento lo usé para calmar
los nervios causados por la combinación del miedo a estar encerrada por
tantas horas y la ansiedad de bajarme en el aeropuerto de Barajas y llegar a
la casa que pertenece a la persona en que más confié, y que ahora  su
recuerdo me apuñala en el costado para que la herida jamás deje de manchar
el traje blanco de mis sentimientos e intenciones para él.

       Es viaje que atraviesa el océano hasta llegar a una de las ciudades
mágicas del mundo. Que tiene la capacidad de someterme al agradable sopor de
su ambiente, de su gente, de su música, de todo lo que compone la palabra
MADRID. Que no es un Madrid, sino muchos Madriles, cada cual con un encanto
individual que te obliga a desear jamás partir y que cuando partes siempre
suenas con bajarte en Atocha y escuchar la grabación del metro decir -
Próxima parada Recoletos. Y bajarte y caminar con calma, como si el tiempo
estuviera a tu merced, mirando todo, respirando ese aire contaminado por los
coches  que  en primavera parece muy agradable, hasta llegar al Museo
Arqueológico. Pasar el día allí o caminando con calma hasta llegar a Sol, un
camino muy largo pero que la magia de la ciudad te transporta sin molestia
alguna, solo hasta que llegas a algún lugar en donde sentarse, es allí que
te das cuenta que los pies te pelean por el abuso.   Quedarse  en Madrid
para siempre, como dice la canción de Sabina "yo me bajo en Atocha, yo me
quedo en Madrid". Todos estos sentimientos se proyectan solo por escuchar:
"enamorá de to' el aire que tiene el paseo de aquí hasta tu casa".

       Al darme cuenta de todas las cosas que pasaron por mi cabeza y de la
inevitable nostalgia que se avecinaba. Busqué cualquier tema de
conversación:

       -       ¿Crees que fue un accidente realmente la razón por la que
nunca llegó? Osea que no vaya a ser mentiras, parece ser una historia
demasiado montada.

       La observaba detenidamente rogándole con la mirada que me dijera que
si, que no me quitara la poca ilusión que me quedaba de que no me hubiese
dejado plantada. Detuvo el carro y me miró con ojos que me decían "otra vez
con lo mismo".

       Yo esperaba que me dijera lo que yo deseaba escuchar, por un
instante tuve miedo de que un balde de agua fría se abalanzara sobre mis
hombros cuando ella tardo en contestar.

       -       Tienes un revolú en esa cabezaaaaaaaa, dijo sin pena.
Primero, me hablas de Juan y luego me preguntas algo que no se de alguien
que no conozco. Vamos a ver, que se yo, puede ser que sea cierto. ¿por qué
no va a ser verdad?

       Me quedé mirándola con la misma expresión de nada que me da la una
pereza insólita, que me da cada vez que deseo algo que es imposible.

       -       Bueno. Mely dile al guardia que nos abra el portón de
entrada.

       No fue hasta ese instante que me di cuenta de que habíamos llegado.

       Con esfuerzo dice al "intercome" que me comunica con la caseta
blanca de techo verde en dónde el guardia de seguridad duerme el sueño de
los justos en lo que se gana su sueldo

-Residente de la 67. Penelope Borgia

Pertenece a una de mis galerias: Narraciones por narrar
  • Mood: Humiliated
  • Listening to: Tiziano Ferro, Astor Piazzola
  • Reading: El Cantor de tango, cuentos de Borges,
  • Watching: poco tiempo, monografia de cristy me toco

Promocion gratuita a Bebo Valdes y D

Wed Dec 8, 2004, 11:16 AM
Promoción gratuita a Bebo Valdés y Dieguito “El Cigala” LAGRIMAS NEGRAS.

Sería una buena idea que cuando estén el la tienda de discos revisen el trabajo discográfico de Bebo Valdés y Cigala. El disco ganador de Grammy lleva a el nombre de Lágrimas Negras. Es una recopilación de distintas canciones proveniente de distintos rincones de América Latina. Muchas canciones antiguas interpretadas de una manera distinta haciendo un fragante potpurrí de jazz, flamenco, bolero y otros estilos musicales que nadie, joven o viejo, se debe perder, por si exquisito sabor a contradicción creativo-conservadora.


PARA MAS INFORMACION: www.beboandcigala.com/bios.htm…

Even though you've abandoned me
Even though you've killed my dreams
Instead of cursing you with rightful anger
In my dreams I overwhelm you
In my dreams I overwhelm you
With blessings
-"Lágrimas Negras"
  • Mood: Humiliated
  • Listening to: Eu sei que vou te amar, gotan project
  • Reading: Atlas de Geografía Humana

Nueva Version 'Te me Antojas'

Wed Oct 13, 2004, 8:48 AM
Tuve la valentía de mostrarle mis poemas (si es que se le puede llamar de esa manera) a un buen pero desconocido poeta llamado Reinaldo Castellanos. El se detuvo a hacer algunos comentarios y correcciones que consideraba pertinentes. Asi que aquí les muestro cómo quedó finalmente el escrito.

A veces se me antoja pensarte dulce, suave, grato
Como si tu espíritu flotara dejando una estela de paz en mis pupilas

A veces se me antoja pensarme contigo
En un espacio sin tiempo, en silencio…

Pero es justo en ese momento en que el silencio grita
"Sabes que no es tuyo, que no te quiere"

Y es  entonces cuando abro los ojos a mundo
A la realidad, a lo crudo.
A la verdad que cala mis huesos, que los destruye y los aniquila

Es entonces cuando reniego de ella
La ignoro, la rechazo
Y regreso a esos lugares donde te imagino
Y te me antojas dulce, suave, grato

Estoy conciente que la mayoría de los visitantes de esta página se comunican en ingles. Espero que para los que sean capaces de leerlo se sea de su agrado. El mismo significa mucho para mí. Cualquier nuevo comentario será bien recibido.
  • Mood:
  • Listening to: Marlango/Mars Volta (Televator)/Sempre di domenica
  • Reading: Las Edades de Lulu, Angeles y Demonios
  • Watching: Shipping News ( Atando Cabos)
Escribo esto para simplemente sacármelo del sistema. Actualmente estoy leyendo Los Aires Difíciles, ya Almudena Grandes debería pagarme por la promoción, y el personaje masculino principal es simplemente genial. Lleva la vida enamorado de la misma mujer que primero fue su novia y luego se caso con su hermano… ( lean el libro si quieren saber más)
Posteare algunos pedazos del libro que tienen que ver con él. Sin otro motivo que simplemente una oda a una forma de amor verdadero. Como el de Lucious por Ivy en The Village, que la amaba tanto que se conformaba con cuidarla aunque no fuera capaz de hablarle o tomarla de la mano. Un amor que no esperaba nada a cambio solo el bien estar de ella y su sonrisa.

lo posteare manana pues ya es tarde son las 3 am y da igual nadie lo lee

  • Mood: Humiliated
  • Listening to: El tango de Roxanne, Non me lo so spiegare
  • Reading: Los Aires Dificiles
  • Watching: The Village

La verguenza ante la inperfeccion

Tue Apr 26, 2005, 10:31 PM
Creo que pertenece mis delirantes y estupidas galerias que recubren mis espacios mentales

Quizás las cosas que en un comienzo parecen ser buenas, al final no lo son. Así que he decido crearte. Tu serás el motivo, mi musa e inspiración. ¿Y por qué tu?, Te preguntarás. Sencillo. Serás quien jamás me hiera, por que como me vas a herir si seré yo quien gobierne todos tus movimientos, todos tu pensamientos. Actuaras de manera justa, delicada, conocerás mis más íntimos deseos y anhelos. Serás perfecto, física, espiritual y mentalmente. No conocerás la palabra error y muchísimo menos la entenderás y darás espacios a otros a comértelo. A mis ojos serás infalible, un semidiós creado a imagen y semejanza de lo que considero ideal.

Tomó un sorbo más, y otro y otro más. Mientras se deleitaba pensando en el ser a punto de nacer, creado por ella, quien recibiría el soplo de vida gracias a su existencia. Que con ella lo sería todo y sin ella no sería ni el recuerdo, porque no existiría. Otro sorbo más de esa copa casi vacía, que había sido llenada ya en varias ocasiones y que según desaparecía el zumo del olvido en ella, embriagaba el raciocinio de la poetiza, de la diosa que gracias a su imaginación y sus labios y papel daría a luz a una nueva deidad.

Sobre un amplio escritorio de caoba una libreta de gruesas paginas que mostraban dibujos fantásticos los secretos de la nueva vida, entre tachones y dibujos en los márgenes una pluma fuente dibujaba el hechizo, la prueba de la esquizofrénica intención de crear un ser perfecto para compartir.

La iluminación amarilla, casi apagada por la tristeza de la habitación, del sentimiento, de la atmósfera terrible que ocultaba en sus adentros la trágica personalidad de la dueña de la recamara, tenía en sus adentros el púrpura, el misterio de una imaginación interminable, hechizada por los conjuros que combinaban bombardeos de tristezas externas que eran explotadas en las débiles murallas de piedra pómez de una personalidad debilucha y sombría.

La descripción mas contradictoria iba de a poco rellenando el grosor de las páginas que no se resistían a la información delirante que se les regalaba.  Con astucia permitían que se compartieran con ellos los secretos de un alma ridícula que voluntariamente decidía alejarse de la realidad, solo por el hecho de que en un futuro alguien más sensato encontrara su tesoro y pudiera disfrutar entre risas burlonas de la estupida solución de un alma que a si misma de castraba de la oportunidad de continuar participando de la realidad.

Así pasaba el rato, otorgándole a su creación cualidades de personalidad y físicas que solo ella podía encontrar en sus más íntimos deseos.  Y mientras esto sucedía iba recordando todas aquellas cosas que alguna vez le hicieron sufrir, en su mente hacia un minucioso estudio de sus más frustrantes deseos para que no se escapara ningún detalle, para así llenar de belleza su creación enloquecida.

Su pelo ondulado había perdido ya la forma, bajando rebelde por entre sus hombros caídos. Un rostro sombrío repleto de marcas rojizas muy lejos de ser rubor, sino capilares hinchandos que protestan por las largas horas de crudas muecas a fuerza del llanto desesperado que bajaba como cuchillas por sus mejillas agotadas.  El morado de sus ojeras remarcada por  la pequeñez por la intentaba enfocar de manera fallida su mirada delataban su penosa condición de insomnio y embriaguez. Y así mismo lucían sus manos que no lograban disimular los surcos  que dibujaban sus venas recrecidas. Y finalmente su cuerpo que no recibía ningún tipo de indulgencia, era castigado mientras sin probar bocado y recibir un baño en dos días se veía obligado a recorrer sin parar el mitigado espacio a que su duduela se había auto impuesto.

Finalmente luego de que varias veces el reloj de arena había sido cambiado de posición la obra estuvo terminada. No había descripción más perfecta de un ser. Así que  con las poca autoestima que le quedaba había decidido sentirse orgullosa de su invención, a la que solo le faltaba el nombre.

El nombre, debía ser muy meditado ya que sería el último paso para conferirle vida. Delibero por algunos minutos y estando decidida que el nombre que había escogido era digno de su personalidad le llamó Dante.

Ahora eres Dante.  Eres el ser más perfecto del planeta, creado por mi, para mi.  

El producto de su invención abrió los ojos, miro a su alrededor y camino curioseando cada rincón, todo era nuevo, todo le era fantástico. Ella sonreída se acercó a él y le informó de su intenciones para  con él  mientras el la miró estudiándola con detenimiento.   Cuando acabo con su escudriño continuo su camino por la habitación hasta llegar a un espejo de fabulosas dimensiones.

Gracias a la inteligencia que su madre y en teoría amante le había conferido no tardó mucho en notar que su reflejo  era él quedaba estampado en esa pared de poderosas cualidades.

Se observo con detenimiento notando sus dimensiones, y las facciones de su rostro y estudio sus elegantes movimientos naturales. A través del espejo miró a su hacedora, y volvió a estudiarla y se miro así mismo. Observó la belleza  con la que había sido bendecido y decidió que tanta belleza no era digno de un ser tan maltrecho y enjuto como aquel que se reflejaba a lo lejos mientras le miraba con una gota de esperanza en unos ojos cansados y apagados.

Dante miró con desdén  a su madre-amante. Ella se acercó para estrecharlo entre sus brazos. Al sentir el olor de su piel sucia y de aroma rancio a sudor y alcohol envejentado, la considero basura y la rechazó con una mirada envenenada que  poco a poco penetraba destruyendo lo que restaba de un alma moribunda, despojándola de la poca luz que le restaba.

Sintiéndose amenazado por la idea de que un ser tan inmundo le había hecho nacer agarro su débil cuellos entre sus manos y le obligo a espirar. Cargando consigo su primer pecado, no digno de su perfección.

  • Mood: Mortified
  • Listening to: Velvetina
  • Reading: Los Borgia
El Viejo San Juan entró en las listas de la UNESCO en 1983. whc.unesco.org/pg.cfm?cid=31&i…

Este pequeño islote que alguna vez estuvo amurallado se conecta con el resto de la Isla por medio de dos puentes. El Viejo San Juan tiene la gracia de hablar por si mismo, transportando al visitante,  con su composición arquitectónica a la época colonial española. La mayoría de sus construcciones son de orden renacentista, de ornamentación humilde y práctica, pues responde a su situación de puerto secundario y de su alta exposición a ataques, pero no por esto deja de tener su propia magia encantadora. Para mi gusto… el trozo urbano  más pintoresco y gracioso de la Isla.

Los lugares  fotografiados  no necesariamente responden al interés turístico general, pues en su mayoría son espacios residenciales de la zona. He decidido que esto sea  así pues a mi entender  en ellas es dónde todavía habita la calidez de las antiguas costumbres (decorativas y arquitectónicas) del área: los adoquines, las plantas junto al umbral de la puerta o sobre el alfeizar de las ventanas, los faroles y balcones que dan a la calle, entre otras cosas.

Detras de la Puerta

Wed Feb 16, 2005, 6:54 PM
La inspiración surge del maestro García Lorca y la exposición de arte español del XV al XX del banco BBVA en el MAPR. Quiero decir que me llena mucho trabajar con ellos.
Todavía no lo he revisado, es solo un borrador (16 de febrero 05)

AAAAh! Finalmente abrió la puerta de la entrada a esa habitación que nadie, que supiera él había abierto nunca.  Ya estaba harto del miedo que crecía dentro de él al sentir los golpes que provenían del interior de ese espacio que el nunca había conocido.

Recordó la advertencia que le habían dado hace mucho tiempo atrás. Jamás abras la puerta del primer cuarto  a la derecha de la escalera. No era un tipo curioso, así que jamás se preocupó por saber que podría haber en su interior,  pero esta vez era imposible respetar la solicitud que había recibido mucho tiempo atrás, pues los golpes cada vez eran más insistentes.

Tenía terror a lo que se pudiera presentar detrás de esa puerta, enorme, de madera de un
marrón oscuro que parecía así negro. La puerta del infierno hubiese sido un excelente apodo para esta puerta enorme y pesada.

¡Pom, pom, pom!, retumbo nuevamente la puerta provocado por la mano de un gigante, un malévolo gigante con rostro de alacrán y manos de elefante.  La mano temblorosa sujeta insegura la perilla de la puerta, mientras el miedo tira su lanza de sentimientos oxidados con impecable puntería justo al centro de sus latidos catárticos.

¡Anda, que esperas para abrir la puerta!, gritan los duendecillos morados de cuernos plateados. El los mira con sorpresa y con sorprendente energía, escalan a saltos el cuerpo de huevo  del miedoso hombre avestruz.  ¿¡Qué esperas?! Abre la puerta que quieren salir los gatos, quieren leche y luna llena.

Aaaah! Finalmente cerró los ojos  y empujó la puerta. Silencio. Silencio y luz deslumbrante. Silencio, almacén de galerías. Caminó por la habitación, no había nadie. ¿Quién tocaba la puerta?, se preguntaba mientras caminaba mirando los cuadros colgados en las frías paredes de historia.  

Las historias despiertan y miran su alrededor. Miran al cordero que será su presa,   y  sigilosamente sujetados por  sus patas de arañas, caminan rodeando al avestruz asustado que se ha dado cuenta que por curioso la luna le ha castigado.

Las arañas con cara de cuadros caminan graciosos conversando. ¡A de ser este quien nos ha negado¡ grita  uno con voz de niño melindroso,  mirándole curioso  los ojos que ya se le notan brotados.   El hombre avestruz le mira sorprendido la  cara a la araña es el cuadro de un niño  de atuendo oscuro y pelo largo, un engendro horrible escupido del vientre de la madre prematuramente.

¡Cállate niño! ¿No ves que esta asustado?. Se le acerca  gritando uno más alto, este sin más tiene el retrato de un hombre de nariz de pepino y ojos azul saltones, cara de bufón burlador que con su perro dormido a sus pies pretende ir de casería al campo. ¿Casería de qué? ¡A saber que diablos!  Extiende una de las patas empujando hacia  atrás al de cara de niño endemoniado.

El hombre avestruz encuentra una salida a la muralla de historias y cuentos pasados, escapa corriendo por el espacio que se había abierto entre los monstruosos cuadros, sin darse cuenta que la puerta se encuentra al otro lado. Y ahora cerrada, se ríe a carcajadas de su desgracia. "Mucho habían aguardado por tu llegada, fruto de pasado vergonzoso" le dice  con voz de hiena.

¿Qué he hecho yo para merecer esto? No he atentado contra nadie, ni he hecho mal a la tierra. dice mientras llora todo el riachuelo. Tiembla, tiembla como una hoja, verde y frágil.

Ante la debilidad indudable del hombre avestruz. Los cuentos, las historias, las mentiras y verdades indiscutibles, brincan, corren y le atormentan. Anda que no es tarde para conocer tu  vida, el más viejo de que lleva consigo el cetro del mandato hace callar a todos y se dirige a el despacio. Te mostraré el camino del conocimiento para que sepas lo que eres.  Le empuja hasta el gran espejo sujetado por amenazantes águilas.

Hombre de pequeño corazón ya destrozado. Pobre hombre que ve las escenas de historias y personajes pasados. Garras de pantera, colmillos de marfil y astucia de una zorra, revolotean paseándose por el reflejo bien custodiado. Hombre cobarde que no acepta lo que ve, esconde su cabeza negándose saber.

Los monstruosos cuadros arañas se ofenden ante tal acción y  reaccionan con movimientos bruscos mostrando su  indignación. "No te avergüences de lo que eres mugroso ratón, por no aceptar lo que eres pagaras caro tu error." Contesto el viejo moviendo su serpenteante cetro de horror.

Una calavera aparece junto a sus pies, la mira horrorizado sin poder correr. Los gatos se acercan a sus pies, rozando su cola entre las piernas del rehén. "Avanza y toma la calavera que la luna nos espera y no hay tiempo que perder" dicen los gatos  maullando mientras esperan de beber.

El hombre, ratón, avestruz decide tomarla en sus brazos pues piensa que ya no hay nada que perder, que peor de lo que se encuentra no podrá caer. Mentira, vil engaño. La calavera en sus brazos le habló, se rió a carcajadas y le clavó los dientes en el corazón. Poco a poco le surgieron patas de araña y su cara pictórica se develó.

¡Ahy del pobre hombre ratón- avestruz, al que la mordida enveneno¡ Volviose un patético  cuadro de un hombre que paga con su muerte el castigo de la negación. Cuchillo en mano dos le apuñalan mientras el pide misericordia que no le es otorgada.

Que maldito  infortunio le tocó vivir   al pobre hombre ratón-avestruz que por  ignorancia, miedo, vergüenza la luna castigo.

Pertenece a una de mis galerias: Delirios
  • Mood: Humiliated
  • Listening to: Tiziano Ferro, Astor Piazzola
  • Reading: El Cantor de tango
  • Watching: Viendo los retratos renacentistas en el MAPR